那是一個老者。
一頭雪白的亂發，随意地披散在肩上。
身上穿着一件洗得發白的灰色布袍，腳下一雙舊得看不出顔色的布鞋。
他看起來，就像是鄉野間一個最普通不過的糟老頭子。
甚至有些邋遢。
唯獨那雙眼睛。
當他擡起頭，看向場中時，所有與他對視的人，都感覺心髒猛地一抽。
那是一雙怎樣的眼睛？
古井無波，卻又仿佛蘊藏着一片星空。
深邃，滄桑，銳利得仿佛能洞穿人心。
他一步一步，走得很慢，很穩。
每一步落下，都像是踩在了所有人的心跳上。
整個大殿，鴉雀無聲。
那股無形的氣場，壓得人喘不過氣來。
就在這時，文武百官的隊列中，一個須發皆白的老臣，身體突然劇烈地顫抖起來。
他瞪大了眼睛，死死地盯着那個走來的老者，臉上血色盡褪。
“是是他”
老臣的聲音，帶着哭腔，充滿了無盡的恐懼和屈辱。
“是他，棋聖拓跋宏！”
“那個魔鬼！”
棋聖？
拓跋宏？
一些年輕的官員，滿臉茫然，不明白這個名字意味着什麼。