“你看這缺口！”
沈墨儀聲音帶了哭腔，尾音發顫，
“是我十歲那年摔的，當時他正教我寫‘硯’字，我手一滑就掉地上了，他當時心疼得直咂嘴，說這是他師父傳下來的寶貝，比命還金貴！”
“還有這薄荷香，他總愛在硯台邊放薄荷草，說研墨時聞着清爽，去年冬天還用這草熏過凍瘡藥膏，我一聞到這味就想起他”
靳寒川湊近聞了聞，果然有股淡淡的薄荷味混着墨香，不算濃郁，卻像浸在石頭裡似的，洗都洗不掉。
“你爹的硯台，咋會藏在敵船舵盤裡？”
她突然把硯台往毒囊上一蹭，墨漬混着膿水暈開，竟露出個模糊的“硯”字殘痕。
筆畫走勢和毒囊上的字幾乎重合，連那往左歪半分的“乙”字起筆都分毫不差。
“你看！筆鋒根兒上一樣！”
沈墨儀的眼淚掉在硯台上，暈開一小片水漬，
“可他為啥寫‘贖’字？贖什麼？是贖人，還是贖啥東西？”
靳寒川摸着硯台背面的血痕，指腹蹭過凹凸的筆畫。
突然想起前章鹽屍後頸的“乙亥七”烙印，那血痕的質感和這一模一樣，都是又幹又硬，像結了層鹽殼：
“這血和鹽屍的一樣，是被厚鹽腌過的。齊雲白把硯台藏在這，就是想讓我們當你爹的罪證，到時候人證物證‘俱在’，誰也翻不了案。”
“不可能！”
沈墨儀把硯台緊緊抱在懷裡，胳膊肘都勒出了紅印，
遠處的小船越來越近，青衫書生手裡的鐵鈎還挂着塊碎布，是青灰色的細棉布。